№2 Веталь Жиляков Конкурс тут))
Безумный Маэстро

  Он летел сквозь бежевое пространство, словно наполненное сливочным кремом. Яркое, светлое оно содержало в себе множество цветов и оттенков, но главное – это разноцветные лучи и завихрения, которые носились вокруг него. Одни взлетали вверх, затем камнем падали вниз, некоторые  как мячики отскакивали от невидимых стен. Лучи сталкивались, переплетались, врезались, рассыпались на множество сверкающих искр, а затем вновь соединялись, создавая невероятный калейдоскоп, который сложно описать словами.
  Слова… Кому нужны слова, он уже и не помнил ни одного из них, ему это было не нужно. Слова -  это, зачастую, уродливые сочетания букв и знаков. Так он считал. Возможно, это потому, что он никогда ни слышал, этих самых слов. И из этого и исходила его ненависть. Кто знает?..
   Его руки сами собой бегали по невидимым клавишам  фортепиано, словно перенося видимое им, в мелодию, в музыку, в то великое, в то единственное - что он любил, хоть никогда и не имел возможности услышать. Вот и сейчас, в его ушах не было ни звука, только цветная картинка перед глазами, настолько прекрасная, что он не мог отвести взгляда. Он вертел головой в надежде уловить каждое малейшее движение. Но это было невозможно. Мир вокруг него менялся быстрее, чем он успевал заметить. Из ярко алого цвета, в тусклый синий, плавно перетекая в зленый с фиолетовым оттенком, вспыхивая желтым, и вновь утихая… Его руки носились по невидимой клавиатуре в попытках передать все его чувства. Он понимал, что упускает очень многое, но продолжал, без устали, без жалости к себе, играть, играть свою музыку.
  ***
  Рой Гавелс был обычным офисным работником, лет двадцати пяти.  И что, спросите вы, он забыл в доме престарелых под названием «Цветущий сад»? Он навещал свою любимую бабулю. Маргарет, так её звали, была прекрасной матерью, любящей бабушкой, и вообще отличной женщиной. Но всей её семье было, как-то наплевать на это, все забыли  её доброту, когда она в свое шестьдесят восемь лет захворала, и нуждалась в уходе.  Проще всего было спихнуть её в одно из подобных заведений, и благополучно забыть, периодически переводя на счет больницы «откупные».  Так обе её дочери и поступили, договорившись между собой оплачивать  счета поровну. Они навещали её раз в год, натягивая на лица  фальшивые улыбки, рассказывали, что все в жизни хорошо, что они скучают за ней. Затем также бесследно исчезали, вплоть до следующего года.
  Единственным утешением старушки был её внук. Рой, в отличии от матери и тетушки, прекрасно помнил как бабуля в детстве ухаживала за ним. Она читала ему сказки на ночь, а когда он не мог уснуть, она могла пол ночи просидеть у его постели.  Иногда, на утро, он заставал её спящей прямо в кресле у его постели, опустившую голову на грудь, и с книгой на коленях. Она кормила его завтраком, провожала в школу и встречала с неё. Мать постоянно работала, и только бабуля уделяла ему время. Она играла с ним, помогала учить уроки. Он не мог оставить её.
   Рой навещал свою старушку всегда, когда выпадала свободная минутка. Вот и сегодня был один из таких дней. Он принес Маргарет изюма и фиников, рассказал последние новости из своей жизни, поинтересовался самочувствием старушки, они вместе посмотрели  небольшой фильм, и вот сейчас он уже двигался к выходу.
   Внезапно, внимание мужчины привлек звук, исходящий из ответвления коридора. Необычная мелодия, словно манила, вызывая образы в голове. Безумные образы. Рой поддался зову и свернул в темный проход. Сейчас у стариков был тихий час, поэтому свет во всем комплексе был приглушен. Он шел, ориентируясь рукой о стену, двигаясь навстречу белой полосе от чуть приоткрытой двери.
  Рой коснулся рукой двери.  Она плавно отворилась, открывая проход в небольшой актовый зал, где постояльцы заведения занимались самодеятельностью, а  также, на праздники, выступали приглашенные артисты.  В центре зала, на освещенной сцене, находилось одинокое фортепиано, за которым сидел лысоватый пожилой мужчина. Большего Рой не мог сказать, мужчина сидел спиной к нему, и был виден только его затылок, седые волосы с проплешиной на макушке. Он играл, бешено прибирая руками по клавиатуре. Звуки, которые издавал инструмент, не были похожи ни на что. Он никогда не слышал ничего и близко похожего.  У Роя было такое ощущение, что все звуки мира разбили, и перемешали, соединяя в невероятную феерию. Он слышал, как щебетание птичек соседствует с ревом урагана, гром гремит, шелестит трава, волны разбиваются о скалы, урчит живот у старика, звенит колокольчик, машины проносятся по магистрали,  и… Он не мог понять всего, он просто понимал, что в его голове рождаются образы. И это было невероятно. Внезапно стремительной трелью, мужчина оборвал свою игру, и замер.
  Рой решил подойти и узнать, что играл этот талантливый музыкант. Что может быть таким прекрасным, невероятным и безумным.  Он поднялся на сцену, и окликнул мужчину.
  -Господин, можно узнать, что вы сейчас играли? Меня поразила ваша музыка, я бы хотел послушать её еще на досуге.- ответом ему было молчание, а фигура за фортепиано та и оставалась неподвижной, словно камень.
  Рой протянул руку, чтобы дотронутся до плеча музыканта, и тем самым привлечь его внимание. Но внезапный голос из темного зрительного зала, заставил его испуганно отдернуть руку.
   -Не думаю, что он услышал вас, молодой человек. Он глух с рождения. Сомнительно, что даже физический контакт привлечет его внимание. Сейчас он где-то в другом – своем мире.
  -Кто здесь?- севшим от испуга голосом, прохрипел Рой. 
На задних рядах началось какое-то копошение. С кресла поднялась фигура, заметная даже в подобной полутьме, за счёт светлого бежевого костюма.
  -Подойдите сюда юноша, мы поговорим, оставьте старика в покое, все равно вы от него ничего не добьетесь.
  Рой послушно двинулся в конец зала, пробираясь через ряды кресел. И вот он уже мог рассмотреть своего собеседника. Это был мужчина лет пятидесяти, с рыжими волосами и бородой, которых, к слову, уже прилично коснулась седина.
  - И все же кто вы?- уже нормальным, своим голосом, поинтересовался Рой у незнакомца. – И кто этот музыкант?
  - Проявите манеры юноша, не лучше было представиться самому?-с улыбкой на лице спросил мужчина.  – Хотя… Не важно. Меня зовут Альберт. А на сцене у нас «Безумный Маэстро».
  Заметив удивление на лице юноши, Альберт рассмеялся.
  -Неужели вы не слышал о нём? Не слышали его музыку? Да он сейчас звезда интернета. После того, как я записал его игру  на камеру, и выложил на youtube,  у него миллиарды просмотров.
  -Нет, сэр, у меня не особо много времени остается на развлечения. И да, я действительно не представился. Меня зовут Рой Гавелс, и я здесь навещаю свою бабушку Маргарет Гавелс.
  - Ты часто бываешь здесь?- Рой кивнул.
  - Иногда по несколько раз на неделю.
  -И неужели тебе еще не доводилось его слышать.
  - Нет, сэр.
  -Тогда, слушай. Он снова начинает.
И вновь пианино разразилось неведомыми звучаниями, уже совершенно другими, но невероятно прекрасными. Рой, разинув  рот, слушал, впитывал, погружался в это звучание, как тонущий в пучине океана.  Музыка пронизывала его мириадами цветных игл, обвивала разноцветными лентами.  ОН почти забылся, а в сознание его привел сильный толчок в бок от нового знакомого.
  -Не слишком погружайся в его безумие, тебе там не место.
  Парень пропустил мимо ушей, не понятное предостережение, и продолжил наслаждаться музыкой. Садящий бок отвлекал, и не давал отдаться полностью образам, заполонившим его голову.
  -Простите, сэр, но что он играет? Что это такое?-наконец задал он вопрос мучавший его с самого начала.
  Альберт задумался. Он не знал ответа.
  -Он безумен, мой мальчик. Это не произведения великих мастеров, или композиторов современности. И не думаю, что его собственные изощрения. Как я уже говорил, он глух с рождения. Еще мальчишкой он мечтал стать великим композитором и музыкантом, хоть никогда не слышал ни звука.  Это очень долгая история. Ты хочешь  выслушать её?
  Рой кивнул, ему было очень интересно.
  -Тогда слушай… Мы были рождены в семье музыканта, не очень известного, но преданного своему делу. Вот же превратность судьбы - сын мастера звука имел врожденный дефект слуха, и никакие  врачи, слуховые аппараты ему не могли помочь. Он восхищался отцом, он хотел идти по его стопам, что было невозможно. Но мой брат был очень упрямым ребенком, он часами наблюдал, как отец играет на фортепиано, запоминал каждое движение, и в итоге научился играть. За счет своего идеального чувства ритма он мог вовремя нажимать клавиши, и отлично повторял любую, даже сложнейшую композицию. К семнадцати годам он давал концерты классической музыки, и никто не мог даже заподозрить, что играет абсолютно глухой человек. Но он хотел не только играть классиков, но и создавать свою собственную музыку. Он пытался, но так и не смог этого сделать. Он впал в депрессию, пытался даже покончить с собой. Слава богу, я сумел его отговорить. В то время  я как раз окончил актерскую школу и вернулся домой. Да, я не пошел по стопам отца. Я стал актёром, тем кем мечтал, и не пожалел об этом не на минуту. Брат был в тяжелом состоянии но, он справился, смирился, и решил навсегда оставить  музыкальную стезю. Он окончил курсы бухгалтеров, и пошел работать. Как не странно у него все прекрасно получалось, быстрый карьерный рост, в двадцать восемь он женился, завел детей. Прекрасная женщина, дети, он был счастлив и прожил так до сорока пяти. Случайный нервный срыв, и жизнь идеальной семьи рухнула как карточный домик. Тяжелый выдался год, кризис, недостачи, в общем, брат пришел домой весь на нервах наглотался успокоительных и заснул. Больше он уже не проснулся. В психиатрической лечебнице поставили диагноз, и закрыли любящего мужа и отца, казалось навсегда. Однако, он был абсолютно безопасен, не проявлял агрессии, а оставлять его в психушке, я просто не мог себе позволить. Я уговорил жену перевести  его сюда, где моего брата не будут пичкать таблетками, и дадут отличный уход. Мозгоправы так и не смогли разобраться, что у него в голове. Говорили, что его мучают какие-то кошмары, что его аж коробит. Я навещал брата здесь каждый день, и однажды заметил, как непроизвольно дёргаются его руки, словно перебирая клавиши… Я отвел его к фортепиано, и он сыграл свою первую пьесу, я был поражен, а он играл все новое и новое, ни разу не повторяясь. Я был прекрасно знаком с миром музыки лучше, чем многие, все же я был с детства приучен к ней. Хоть я и не стал профессиональным музыкантом, но отлично играю на нескольких музыкальных инструментах, хожу на концерты, ну вы поняли меня, молодой человек.  Вы вообще меня слушаете? – Альберт заметил пустой, стеклянный взгляд собеседника, и решил окликнуть его.
  -Ааа?.. Что?.. Да…-Рой был так увлечен рассказом, что не заметил как к нему обращаются.
  - В общем, он играл что-то новое, свое. И тогда  я понял, что с ним произошло. То тайное желание, мечта, цель его жизни, вырвалась из закоулков его сознание, в момент слабости, и нашла свой путь в мир. Он творил без устали, не прекращал играть пока не засыпал, и за два года, он не сыграл ничего дважды.
  -А вы пытались сыграть что-то из того что он творит?
  - Конечно, пытался! За кого вы меня принимаете!?- возмутился Альберт.
  - Я пытался записать их на бумагу, чтобы выставить на широкую публику, так сказать исполнить, желания брата. Но я столкнулся с небольшой проблемой, он играл не системно, сумбурно, в общем, я не смог разобрать в сочетании звуков отдельных нот. Я звал специалистов, и те только разводили руками. В итоге, я записал звук в цифровой вид, разложил на спектры, и все же смог записать нотный ряд. Но когда я начал это играть… У меня получился ужасный звук. Словно годовалый ребенок  лупит  руками и ногами по клавиатуре в надежде сыграть пьесу Бетховена. Его невозможно повторить. Только слушать, и записать на пленку, иначе -  никак.
  - Невероятная история. И все же, у меня возник один вопрос, Альберт, могу я вас так называть?
  -Как будет угодно…
  -Альберт, почему вы постоянно называет его «брат», но ни разу не назвали по имени.  Как зовут этого человека?
  Альберт опустил глаза, глубоко вздохнул, и дал ответ.
  - Я пообещал себе, что не скажу больше никому имени того человека, как вы видите он  не был счастлив всю жизнь,  взгляните на его лицо сейчас, умиротворение, радость, счастье. Тот человек умер два года назад, сейчас его зовут «Безумный Маэстро». Так его знают во всем мире, и пусть он войдет в историю именно  так. Он может создавать музыку, безумную и прекрасную. А я донесу  то, что он создал, миру.
  -Но как же? Вы думаете он бы хотел этого? –удивленно спросил Рой.
  - Если бы он не хотел этого, он бы не играл сейчас, а жил своей прежней жизнью. Вы знаете, что такое безумие, Рой? Безумие это свобода, свобода от мирских ограничений, глупых правил навязанных этим миром. Будь мой брат обычным человеком он никогда не смог бы творить музыку. А сейчас ему наплевать, на глухоту, он наплевал на судьбу, он поддался безумию ради своей мечты. И он сделал невозможное – стал Безумцем. Не мне его судить, и не вам - это точно. Неужели вы сами, Рой, всегда мечтали протирать штаны за телефоном, и монитором?
  Парень раскрыл глаза от удивления.
  -Откуда?..
  - Не стоит продолжать. Строгий дешевый костюм, поздно вечером, после работы вы навещаете родственника. Не сложно догадаться. Неужели у вас нет такой неисполнимой мечты, нет того ради чего вы готовы бы были поддаться безумию? Если нет, мне вас очень жаль.
   С этими словами он поднялся с кресла, и покинул зал, оставив Роя, наедине с размышлениями. «Безумным Маэстро» продолжал свою феерию, обрастающую все новыми и новыми звуками.
   «А ради чего бы ты поддался безумию?..»